[Jah Linn]

…а бывает, глядишь из окна – а вокруг эта чёртова жизнь.
люди ходят по улицам, вместе и порознь – все.
кто не ходит – тот ты, или просто на чёрном граните
его имя указано тем, кто ещё в колесе.

что поделаешь – помнишь, что ты ведь хотел помогать им?
ты хотел быть психологом, или, быть может, врачом,
чтоб сердца открывать, чтобы раны латать, поднимая с кроватей
затерявшихся в собственным мире, а вовсе не быть рифмачом.

впрочем, ты ведь, увы, не рифмач. так, играешь словами,
когда есть пять минут в вихре гулкого, долгого дня.
ты не смог ни лечить, ни с гитарою шастать дворами,
заставляя печальные толпы загораться от песен огня.

ты сидишь, одиноко нахмурившись. даже не куришь.
а к чему нам курить – есть ли смысл, от чего умирать?
ты и так загоняешь себя, ведь в унынии хмуром
каждый день признаёшь, что тебя побеждает игра.

ты не можешь ни встать, ни одеться, ни выйти из дома.
скажешь, горло болит? ерунда, ты вчера выходил.
там гуляют они – сто знакомых и сто незнакомых
на одной только улице. чувствуешь? ты не один.

потому и не можешь подняться – ведь невыносимо
осознать, что тебе ни отсюда пути, ни в гранит.
а когда-то тебя, улыбаясь, она попросила:
ты живи, я с тобой. ты живёшь. но один. без обид.

остаёшься один – а вокруг эта чёртова жизнь.
люди любят, теряют и плачут. быть может, не все?..
...только знаешь, что так же рыдают в далёком граните
и отчаянно молятся тем, кто ещё в колесе.

@темы: поэтическая рефлексия