...обречённый на вечную горечь утраты и вечное счастье быть собой (М. и С. Дяченко)
а год назад... ты помнишь или нет?
тогда ещё был вечер альманаха,
твой первый "самосклёпаный" концерт,
ещё сюртук за неименьем фрака,
температура, паника и бред...
сейчас, увы, оно ушло всё нахуй,
всё это было, но его уж нет.
и впереди лишь гильотина, плаха.
не лечит время - самый худший знахарь.
зато есть осень, тёплых листьев свет.
этой осенью я полюбил одинокие прогулки в одной и той же одежде: чёрные прямые брюки (я не меняю своих убеждений), чёрные лаковые ботинки на танкетке (я прочно держусь в своей яркой оболочке) и чёрная кожаная куртка (я спрячусь, но не очень глубоко). а ещё я научился, просыпаясь от кошмаров, включать свет и открывать окно, а не звонить двум самым близким. почему? да просто третий близкий не возьмёт трубку. а гулять... гулять я вообще хотел бы с кем-то из детства, а не с людьми будущего.
этой осенью я вообще много чего полюбил. почему? просто
любить себя мне люди не позволят,
любить других я более не волен,
хотя любовью беспредельно болен,
любовью, что зовёт из пустоты.
и буду я болеть, пока однажды
не рухнет дом пятнадцатиэтажный.
ведь жизнь моя - лишь замок. он - бумажный.
и этого понять не хочешь ты.
этой осенью, возможно, я начинаю любить себя.
и, может быть, всё это и к лучшему?
тогда ещё был вечер альманаха,
твой первый "самосклёпаный" концерт,
ещё сюртук за неименьем фрака,
температура, паника и бред...
сейчас, увы, оно ушло всё нахуй,
всё это было, но его уж нет.
и впереди лишь гильотина, плаха.
не лечит время - самый худший знахарь.
зато есть осень, тёплых листьев свет.
этой осенью я полюбил одинокие прогулки в одной и той же одежде: чёрные прямые брюки (я не меняю своих убеждений), чёрные лаковые ботинки на танкетке (я прочно держусь в своей яркой оболочке) и чёрная кожаная куртка (я спрячусь, но не очень глубоко). а ещё я научился, просыпаясь от кошмаров, включать свет и открывать окно, а не звонить двум самым близким. почему? да просто третий близкий не возьмёт трубку. а гулять... гулять я вообще хотел бы с кем-то из детства, а не с людьми будущего.
этой осенью я вообще много чего полюбил. почему? просто
любить себя мне люди не позволят,
любить других я более не волен,
хотя любовью беспредельно болен,
любовью, что зовёт из пустоты.
и буду я болеть, пока однажды
не рухнет дом пятнадцатиэтажный.
ведь жизнь моя - лишь замок. он - бумажный.
и этого понять не хочешь ты.
этой осенью, возможно, я начинаю любить себя.
и, может быть, всё это и к лучшему?
-
-
20.10.2010 в 05:26-
-
20.10.2010 в 15:18