ты знаешь, всё дошло до критической точки -
или, может, критическая - это когда критикуют,
и кризис, и остров Крит со своими солёными
вздохами, и серьгами в раненой мочке...
я не знаю, что делать, но живые ведь не тоскуют
так, будто вечным проклятием заклеймённые?..
ты знаешь, я не знаю, что такое критический градус,
на каком расстояньи от старта расстаются со своими богами,
делают шаг в пустоту, разрываются в воздухе на молекулы,
но на моём этапе уже просто нет понятия "сладость",
точнее, оно есть, но его как-то топчут военными сапогами,
и хочется вырваться вслед за словами твоими нелепыми.
ты знаешь, мне, наверное, нужно зацепиться за знаки отрыва,
за линию бешеных, ярких, тонких электропроводов,
чтобы потянуло безумно, чтобы разорвало на части,
и тогда я смогу пойти, не оступиться, не рухнуть с обрыва...
но мне, чтобы высказать, не хватает банальных слов,
и я понимаю, что всё это не в моей власти.
ты знаешь, я уже и не верю особо, что ты придёшь и раскроешь двери,
но ведь можно было бы и заглянуть - на огонёк, выпить чаю,
привести своих призраков - пусть они снесут мою гордость.
ты знаешь, я не верю особо. я особо уже не верю.
не надеюсь, не жду, ничего-ничего не чаю.
просто вижу перед собой бездонную чёрную пропасть.
ты знаешь, мне бы просто взять тебя за руку. впрочем, я вру.
мне бы резкости, резвости, гибкости, слабости, колкости.
и я принимаю тебя, знаешь, в каждом лице вокруг.
и плачу вечером, ночью. днём плачу и поутру.
мне бы немного - с тобою - праздничной долгостью.
пожалуйста, вытащи, друг...