Я не могу смотреть на твой портрет.
Остатки сил рассеялись весною...
И над твоей дурманной красотою
Я обнажаю бережно стилет.
Я созерцаю грех своих побед.
Печаль, тоска... А был ли я героем?
Гоняться следовало только за тобою.
Я не могу смотреть на твой портрет.
А одиночеству конца и края нет,
Но понимаю, созерцая горе:
Не победил бы горе и с тобою.
И не могу смотреть на твой портрет.
Но кто сказал, что счастья тоже нет?
Но кто сказал, что плохо быть весною?
И я иду, иду вперёд сквозь боль и горе,
И, обнажая верный свой стилет,
Смотрю на твой портрет, как будто в ссоре
С самим собою: грех? печаль побед?
Я сам себя, увы, не переспорю.
И я с души снимаю твой портрет.