просто поэтический поток физической боли, пролистывайтеиногда ощущенье, что "Дом, в котором..." -
это всего лишь дом, в котором ты сам.
когда тебя боль берёт измором,
обменял бы всю вечность на яда сто грамм.
и силы нету, и нету света,
и на Изнанку скорей бы бежать...
очередное кончается лето,
какого же снова вот так рожна?
"душно, и тошно", и снова больно,
будто не Сфинкс, а Рыжий, а Смерть...
чёрт, это слишком! с меня довольно!
и только шепчешь: надо успеть.
вроде успел уже всюду! руки
снова вернулись, а год назад,
помнишь, какие терпелись муки,
когда ты даже не мог писать?..
а, наплевать. считайте, я Рыжий.
сил больше нет, а надо терпеть.
зато шум Изнанки я больше почти не слышу.
значит, быть может, Рыжий... но всё ж не смерть.