...это не ревность, родная. просто исколота
ночь осознаньем того, что она отпечаталась
в вечности, в знании, в совести, в мире и в поводе,
в прежнем моём понимании, что не радует.
это не горечь, родная. просто не выписать
чувства свои на бумагу. твои же - простейшие.
вся твоя светлая боль - мне беспечная виселица.
вся твоя тёплая мука так душит, хоть вешайся.
это не зависть, родная, хоть думал иначе я.
ночь зарисована, чёрной строкой отпечатана.
я бы сдержался... а впрочем, и так ведь не плачу, нет.
впрочем, душа моя пахнет пожизненно ладаном.
это не ревность, родная. мне просто не высказать:
как на такую любовь не ответить возможно мне?
как же возможно поверить, сдержать все прихоти,
как же возможно отдаться подобной горечи?
это лишь боль, родная. поверь: исколота
жизнь осознаньем боли, тревогой совести.
я бы убил её, вот только, увы, нет повода.
мне до конца своих дней её за собой нести.
мне до конца своих лет, уж поверь, за тобой идти.