а она живёт - и ей, в общем-то, всё равно. утро придёт, она выпьет своё вино горьких чужих надежд, и, оставшись трезвой, увидит, как песни аккорд горизонтом съезжен. увидит свою мечту где-то в безумии темноты и, как в аду, останется наедине с отсутствием "ты".
а потом начнётся ветреный, ядовитый, стеклянный день, и снова опустится на неё *имя* его чистая тень, и она растворится в ней, как будто во сне, в шорохе листьев и одинаковых дней, в разбитой чашке - на дне.
а вечер только усталость и слёзы ей принесёт, и всё, что осталось - смеяться "наоборот". и, несомненно, ближе к ночи и он придёт, вот только чего он хочет? пламя её - иль лёд? как ему быть, если тьма на его плечах, а за плечами нить тянет горький страх.
а она живёт - и ей, знаешь, не всё равно. горькая ночь, невыпитое вино. много горьких, чужих надежд, и остаться трезвой. увидеть, как песни аккорд пустотою съезжен. увидеть свою мечту где-то в иллюзии темноты и, как в аду, остаться наедине с отсутствием "ты".
у неё есть любовь - а у любви её нет. и она лежит, укутавшись в память о том, чего не коснуться. ей не выиграть этот бой, и застывает рассвет, глядя с немой тоской на страх её шевельнуться.